SERÉ ALCAUCIL... O NO SERÉ

Durante todo el día de hoy me ha rondado insistentemente la idea de mi propia muerte. Tal vez sepa por qué. Pero de todas formas, y mucho más allá de alguna cuestión personal irresoluta, el de la muerte es un tema que se nos presenta generacionalmente. Quienes, como yo, transitan por la cuarta década de sus vidas, ya han tenido que lamentar la temprana partida de un amigo o de un familiar, la de alguno de sus padres o de ambos, seguramente la de sus abuelos… y algunos ya somos cabeza de generación… esto es, ya no hay personas mayores que nosotros en la familia. Si las cosas sucedieran con lógica temporal, somos los próximos clientes de la parca. Aunque, tal vez sobre decirlo, la huesuda tiene más vueltas que un rulero para seleccionar candidatos.

En esta situación, son varias las cosas que uno hace y se pregunta. Algunos, ordenaditos hasta la exasperación, dejan todo preparado para que la familia resuelva sin mayores inconvenientes, a más de la tristeza, las cuestiones administrativas. Dejan bien especificado a dónde quieren que se mude su envase, y qué empresa prestará (no prestará, cobrará generosamente) el servicio… lo que mi abuela, que claro, ya no está, llamaba la “fiesta de velorio”. También dejan a mano los teléfonos de la obra social, y los números de las pólizas a las que haya accedido por medio de su trabajo, pack de aseguradora, seguros contratados cuando se obtiene un préstamo, o por simple elección personal. Adjuntarán a todo lo anterior, la lista de teléfonos de personas a las que desean que se avise e invite a su fiestita de despedida.

Sin embargo, los despelotados serán recordados, no con más o menos cariño, sino durante más tiempo y a las puteadas, por los parientes a cargo de la organización del último show.


Están quienes tienen fe en que su “departure” tendrá un “arrival” a nuevo destino atemporal, el que obviamente desconocen, pero pueden imaginar, según hayan sido buenas personas o unos terribles canallas. Y en este punto, sólo la imaginación personal trocará al cielo de un hermoso paisaje celeste a un estamento con puffs algodonosos, donde hay angelitos sentados. Y hará lo propio con el infierno, que podrá pasar de un temible fogonazo volcánico a una estufa de cuarzo de dos velas, todo según el cristal con que se mire la propia vida.



También hay quien cree que nada sucede más que el biológico cese de latido y respiración, fin del ciclo. Son quienes creen que al envase no hay que devolverlo (porque no nos fue dado), sino que hay que tirarlo a un tachito de basura, que en mi barrio se llama cementerio. Y vaya a saber uno por qué certidumbre, sospechan que la última mudanza será esa.


Yo, sin mayores conocimientos sobre el tema, he decidido que me convertiré en algo… eso que los que saben llaman reencarnación. Más allá de religiosidades varias, el cambio de estado es posible si, por ejemplo, las cenizas de lo que uno fue son colocadas cerca de una planta, a la que seguramente aportarán algún nutriente durante un tiempo. Pero existe la otra concepción de la reencarnación, según la cual –y en paralelismo con la propuesta turística de cielo e infierno- uno vuelve en un ser inferior o en uno superior, según haya tenido éxito o no con sus karmas de vidas anteriores.




Pues bien, yo no tuve éxito ni siquiera con el karma de mi vida presente, por lo que si se me permite elegir en qué volver, elijo que seré un alcaucil. Se preguntarán por qué un alcaucil… No sé, me gusta. El alcaucil es misterioso, pocos saben cómo es la planta de alcaucil. Es la clase de alimento que no admite indefiniciones, gusta o no. Y si gusta, se disfruta, no se deglute. Y a mí me gustaría que, aunque sea reencarnada, alguien me dedicara lo mejor de su boca y de sus sentidos, al menos, por los pocos minutos de felicidad que dura un alcaucil.


Lo dicho… seré alcaucil, o no seré.